seu nome será brisa distante,
um eco preso em ruas tortuosas.
Buscarei o tom da sua risada,
mas só encontrarei vácuo,
não o que corta,
apenas o que se dissolve,
leve, como cinzas ao vento.
Na sua rotina,
ao segurar uma caneca,
seus dedos vão pausar, incertos,
como se tocassem um vazio com forma.
Serei eu,
ou quase eu,
um rastro que não explica.
Não haverá rancor,
nem buscas em vão.
Apenas seguiremos,
como quem deixa pegadas na areia,
esquecendo os quartos,
os silêncios,
os nós que nunca desatamos.
Primeiro, somem os detalhes:
o jeito que seu olhar dançava,
o calor do seu ombro no escuro,
o ritmo exato dos nossos passos juntos.
Murcham,
como flores que ninguém rega,
até virarem pó na memória.
Depois, as âncoras se soltam:
o porquê do fim,
as frases engolidas,
os meios-termos que nunca achamos.
Restará um vazio limpo,
sem culpa ou peso,
apenas o contorno do que fomos.
Mas, quem sabe,
em algum canto do tempo,
você pare,
sinta um vazio sem nome,
e, sem entender,
saiba que, um dia,
quase fomos eternos.
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