Vozes próximas, porém distantes como a geada.
Suas mãos, ausentes quando o fogo se apaga,
Nomes ligados por sangue flutuam em ecos ocos.
Eu me recomponho com passos instáveis,
Cada amanhecer costurado com fios de vontade.
A estrada à frente sussurra algo puro,
Um eu forjado, inflexível, inteiramente meu.
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