Alguém

Anseio por alguém que não anseia por mim

Meu coração bate por alguém cujo coração não bate por mim. Amo alguém que não me ama. Vale a pena esperar ou estou me agarrando a uma memória distante, a um futuro que não é real? Dizem que quando você encontra o amor verdadeiro, nunca deve deixá-lo ir, mas vale a pena quando o amor está te machucando? Ou quando a espera se torna longa demais e você não pode fazer nada além de sentar em silêncio e chorar de dor? O amor verdadeiro existe ou é apenas uma palavra que usamos para manipular nossos corações? Alguém me ama como eu o amo? Essa pessoa anseia por mim como eu anseio por ela? Seu coração bate por mim como se o meu batesse por você? Você me espera como se eu esperasse por você? Você pensa em mim enquanto vive na minha mente? A espera dói, assim como as promessas vazias. Tenho que te deixar ir pela minha paz, mas dói saber que se eu for embora, você não se importaria, você não notaria. A espera é longa demais, mas eu espero. A estrada à frente é longa demais, mas eu a percorro sozinho, como se desejasse percorrê-la com você. Alguém que eu amo, mas você me ama?

Abrace a Morte

Como disse John Donne, dormir é apenas estar morto enquanto vivo. Então, eu morro todos os dias para te ver em meus sonhos e abraçaria a Morte feliz se isso significasse que eu poderia estar com você para sempre.

Sem Reparos

Mãos arrastando-se nas correntes do livre-arbítrio, que puxam e repuxam a mente e o corpo, prendendo a alma à ganância e à ilusão lasciva sobre os corpos — que só trazem o inferno aos seus joelhos para aqueles que amam os sons do engano. Pois fomos levados a esquecer que um dia tivemos asas de intenções graciosas para criar o paraíso na terra.

Um espírito de guerreiro que tem o chamado do movimento e da mudança para a evolução maior.

Enquanto nos maravilhamos com a beleza do mundo, esquecemos que é fácil tecer uma teia que pode nos desalinhar e nos fazer cair em uma armadilha armada pela horda da prisão.

Lembre-se da liberdade que foi enjaulada como um labirinto que não lhe oferecerá uma saída sem um custo: assinar um contrato de alma que não pode ser visto nas letras miúdas — que a maioria não lê por ganância, perda, engano, tristeza, raiva sem reparos, ou deterioração da mente e do corpo pela perda da essência da alma.

A carne sofre apenas pela dor desejada, que pode ser um farol para a mente que buscará a verdade na luz e na escuridão — uma escolha que aguça os pensamentos como uma faca retorcida do mundo em seu ambiente receptivo, marcada a seu favor pela forma como você observa o lado interno e externo da consciência e desperta um ato de força, coragem e determinação.

Mas o que é a vida sem perceber o equilíbrio ou a vida das lições?

Quantas vidas são escritas em um livro de seu legado, ou feitas para serem vistas nas notícias da tragédia?

Enquanto permanecemos sozinhos, sem conhecer o poder do autoconhecimento em construção, podemos proferir palavras poderosas que podem se manifestar em verdades ou mentiras que se infiltram em ciclos repetidos com nossa natureza intencional, enquanto criamos ou quebramos suas maldições geracionais, ou repetimos a história e as linhas do tempo sem refletir sobre um tempo de mudança e transformação em revolução.

O Espelho e o Portão

As mãos da Curandeira estão cansadas agora, De costurar feridas que ela não causou. De traduzir o silêncio em alma, Para um coração que só sabe receber.

Ela costumava ser a ponte para eles, A terapeuta, o mapa, a luz. Ela desconstruía estrelas para ajudá-los a enxergar, Enquanto eles traziam sombras para a noite.

Eles buscavam suas distrações fúteis, Uma fuga temporária e barata — E então traziam esse peso de volta à sua porta, Esperando uma forma diferente.

Mas o posto do Vigia está vazio agora, A honra se foi, o orgulho está frágil. Então o Sentinela se ergueu, Para impedir que o ruído entre.

Estou me preparando primeiro hoje, Não mais por último, não mais com pressa. A empatia está trancada, As explicações inúteis silenciadas.

A dormência não é frieza, não — É a armadura que finalmente criei. Para proteger a paz dentro destas paredes, Do mundo despedaçado que eu pensava conhecer.

Abandonei todo o trabalho de ensinar uma pedra a sentir. Estou recuperando o espelho para mim e permitindo que o Curador finalmente cure.

Cafeína, Lágrimas, Risos e Repetição

Acho que a parte mais triste da vida moderna é o quão bons nos tornamos em funcionar.

Não em prosperar. Não em curar. Apenas em funcionar — silenciosamente, eficientemente, com piadas cuidadosamente guardadas no bolso como permissões. Passamos pelos nossos dias com a postura de quem sabe que não deve pedir demais. Aprendemos a sobreviver à dor de um coração partido da mesma forma que aprendemos a sobreviver a tudo: minimizando-a, rindo dela primeiro, transformando nossa dor em algo suportável.

O humor se tornou nossa saída de emergência. Seco, discreto, autoconsciente. Se fizermos a piada antes que a ferida comece a sangrar, talvez ninguém nos peça para explicá-la. Talvez nem precisemos. Há um tipo específico de exaustão que vem de ser emocionalmente articulado e ainda assim ser incompreendido. De conhecer a linguagem da cura enquanto repetimos ativamente os padrões que a exigem.

Namorar, hoje em dia, parece menos romance e mais uma série de entrevistas de desligamento. Chegamos abertos, esperançosos de maneiras pequenas e cautelosas, e passamos a maior parte do tempo avaliando quanto tempo levaremos para fingir que estamos bem com a ideia de terminar. Fazemos perguntas não para nos conhecermos melhor, mas para determinar o quanto de dano é possível. Compatibilidade se tornou sinônimo de sobrevivência.

Posso te perder sem me perder?

Posso te querer sem que isso me custe semanas de sono e meses de reconstrução?

Existe uma dor específica em perceber que você está cansado de ser corajoso. Cansado de ser resiliente. Cansado de enquadrar cada desilusão amorosa como desenvolvimento de caráter, como se a dor só fosse válida quando produzisse algo comercializável. Em algum momento, o crescimento começa a parecer um estágio não remunerado para uma vida que continua prometendo que vai melhorar assim que você aprender a lição. E a parte mais cruel é o quão convincente essa promessa soa quando você está sozinho.

Continuamos namorando porque a esperança é inconveniente assim mesmo. Porque mesmo depois de jurarmos que acabou, ainda percebemos a ternura. Ainda nos comovemos com a ideia de sermos conhecidos sem explicações. Ainda imaginamos um amor que não pareça uma corrida de obstáculos. A esperança não chega mais com estrondo. Não se anuncia com fogos de artifício ou certezas. Aparece silenciosamente, quase pedindo desculpas, perguntando se talvez — só talvez — desta vez possa ser diferente.

Então seguimos em frente. Brincamos sobre nossos problemas de confiança. Reviramos os olhos para nossa própria vulnerabilidade. Fingimos estar desapegados enquanto, secretamente, desejamos ser escolhidos deliberadamente, gentilmente, sem confusão. Sobrevivemos à melancolia do presente rindo o suficiente para nos mantermos à tona, amando em passos hesitantes, acreditando — contra nosso bom senso — que a ternura ainda é possível em um mundo que recompensa o distanciamento.

E talvez seja esse o ponto. Não que sejamos inquebráveis, mas que ainda estejamos dispostos. Ainda abertos. Ainda capazes de imaginar a alegria mesmo carregando seu oposto. Numa época que nos ensina a esperar decepções, escolher ter esperança parece quase um ato de rebeldia.

Quase engraçado.

Quase sagrado.

Infeliz

Fico infeliz pensando na mesma velha história,

Inconsciente de que tudo o que está fazendo é drenar minhas reservas internas.

Costumo ficar bem, mas não estou bem!

Tudo o que estou fazendo é passar o tempo.

Estou cansado de olhar para a tela do meu telefone.

Meus pensamentos estão consumindo meu núcleo ardente...

De cada buraco

De baixo para cima, a lepra sai de cada buraco afundado. Então faça o sinal da cruz. Talvez algo traga salvação ao ato. A partir do núcleo do átomo dividiremos nossos cérebros. Será divertido. Fortemente sangrento. Que seja feito para todos.

Devoção

Aqueles que estão imersos na devoção e se consideram santos não entrarão no reino de Deus. Seus corações, consumidos pela hipocrisia, pela calúnia, pela humilhação, pelo ódio ao irmão, são como túmulos caiados.

Eles surgiram do pó e permanecerão para sempre como pó.

Seu mestre é Lúcifer.

Do Evangelho segundo o testemunho dos dias do fim e do início.

Como seria...

Como seria se você ainda estivesse aqui comigo.

Assim que descobri sobre você ... você se foi, fazia apenas alguns dias que eu estava tão animado de qualquer maneira.

No fundo do meu coração, aqui ou não, você sempre será meu bebê. Eu queria você, mas você não estava disposta a ficar conosco. Eu continuo dizendo a mim mesmo... As coisas acontecem por um motivo. Não faz doer menos... só faz doer no modo...

Eu te amo, meu bebê. Posso não ter conseguido abraçá-la ou estar verdadeiramente com você. é só procurar seu avô ele vai te guiar pequena.. até nos encontrarmos novamente. Eu sempre amarei você agora e para sempre.

O que seria da vida se você ainda estivesse aqui.. se eu pudesse te abraçar. Eu poderia te ver. Ver você sorrir, ouvir você rir. Sempre terei perguntas e se, mas no meu coração a dor dói muito. simplesmente não era para ser.

Sua ausência

Sua ausência me deixa com medo, me faz sentir perdido neste mundo, você fica enterrada no fundo da minha mente.

Escapar

Você dorme e as palavras queimam. Pronto para deixar uma marca. Você interage com o ambiente com adereços. 

Às vezes você abre os olhos e planeja escapar. E então você fecha a porta novamente e sonha... sabendo da impunidade de intenções maravilhosas.

Nome

Antes eu era um nome, mas agora sou um nome com imagem. Você tenta esconder de mim o mundo. Agora, quero que o mundo me veja. Eles saberão meu nome.

Desilusão

Imagens exageradas têm defeito; se forem desprovidos de fundamentos racionais, serão apenas delírios; tumbas sobre as quais o mofo reina com o poder de seu espírito.

Você...

Seu cabelo é brilhante como o sol e seus olhos brilham como safiras que brilham à luz do sol de um pôr do sol sonhador.

Seu corpo é suavemente tonificado com músculos e ombros largos, e a maneira como você anda é suave,

Suave e marcante. A maneira como você coloca as mãos em mim e me chama de todas as coisas certas me tira o fôlego.

O jeito que você me chama de amor faz meu coração dançar e cantar porque você é doce, como açúcar, e me trata como uma verdadeiro homem.

Você é meu verdadeiro amor, e não há mais ninguém por aí que seja como você, e nunca haverá ninguém que seja tão bom quanto você, ou fofa como você, ou perfeita como você é para mim.

O maldito mendigo

O maldito mendigo,

Sentado na beira da estrada,

Sem amigos, sem comida, sem vida,

Gostaria de saber qual era a vontade dele de viver?

Ou sobreviver ou alimentar-se,

Com agonia ele tentaria e tentaria novamente,

Para se defender sozinho em meio à sua fortuna miserável.

O que lhe dá esperança de fazer melhor,

Independentemente disso, ele tenta de novo e de novo e de novo,

À medida que a vida o derruba cada vez mais fundo.

No entanto, ele nunca desiste de sua vontade de sobreviver,

E ansiar por algo melhor.

Uma alma

Uma alma nada mais é do que um trauma hábil aperfeiçoado para moldar uma personalidade e, portanto, um caráter e adicionar um sentimento divino ou espiritual a nós, humanos.

Porém, não estar consciente da alma não o afasta da autoconsciência.

A última fotografia

Imagine descobrir um álbum de fotos antigo e coberto de poeira em seu sótão. Ao folhear as páginas gastas, uma fotografia o cativa: a imagem de uma pessoa que você nunca conheceu, mas que parece estranhamente familiar.

Esta fotografia não contém data, nem anotações, nem nada que indique quando foi tirada ou por quem. Escreva um poema explorando as histórias que a quietude da fotografia lhe sussurra. 

Quem é essa pessoa? Que ecos da sua vida permanecem no silêncio da imagem? Deixe o mistério e o ambiente de 'A última fotografia' guiarem sua caneta.

Adoramos

Variabilidade dos sistemas de ligação. Aceite que às vezes você tem que perder para ver um novo layout de cartão melhor. Às vezes adoramos ilusões como a sorte

Abigail

Do interior do excremento, o último peneira os pés no altar da morte. Enterrar memórias de uma mortalha de alcatrão no passado não é sinal de reconciliação. Nós costumávamos passar. Lembro-me do seu cheiro. Lembro-me de tudo com muita precisão. Foi amor... a coisa diretamente. Sua respiração deixou uma marca. De dentro nascem verdades eternas.

Brasa nas Cinzas

Sinto-me irreal como se não estivesse realmente aqui.

Apenas observando a vida se desenrolar.

Essa raiva está dentro.

Recusa-se a morrer ou sair do meu lado.

Mantém-me cativo e queimando vivo.

Brilhante da chama, mas morrendo por dentro.

Uma brasa nas cinzas, à espera de ser reacendida.

Uma chama que luta para se manter viva.

O fogo que arde, mas não consome.

A dor que queima, mas não consome.

As cinzas que cobrem, mas não sufocam.

A esperança que persiste, mesmo na escuridão.

A vida que pulsa, apesar da dor.

A força que se ergue, mesmo na tristeza.

A brasa nas cinzas, uma promessa de renascimento.

Uma luz no fim do túnel, um raio de esperança.

Enquanto houver vida, haverá a chance de renascer.

Enquanto houver amor, haverá a força para superar.

A brasa nas cinzas, um lembrete de que mesmo na escuridão,

A chama da vida pode novamente se inflamar.