Soldado

Parece que os pessimistas são chamados de realistas e os otimistas de idealistas. A vida parece se basear em apenas uma dessas ideias, mas tenho uma fé genuína no que é bom, uma esperança inabalável de que tudo se resolva como deveria. Apesar das minhas neuroses, recuso-me a me submeter, porque se alguém permanece em seus dias sombrios, será consumido por eles.

Autópsia de Camus, arquivada em Causa Absurda

Os pulmões colapsaram.

Sem água.

Sem trauma.

Apenas… peso.

O patologista registrou o silêncio

Como sintoma.

Dentro do crânio:

Uma única frase gravada

Nas pregas corticais —

"Não há porquê."

Suas costelas dobraram-se para dentro

Como parênteses.

O coração?

Ainda intacto.

Mas, ao ser aberto,

Continha

Um ingresso de teatro

E uma pedrinha.

Não conseguiram determinar

Se foi suicídio

Ou filosofia.

Continue

Se não era

O que você queria.

Então por que

Você continuou

?

Tudo poderia ter

Acabado.

Sem tanta

Dor

Se você tivesse escolhido

Terminar as coisas

Do jeito certo.

Cidadão X

No azul do céu, um vazio se desenha,  

Mistérios dançam na borda da razão,  

Cidadão X em sua jornada estranha,  

Onde o riso é lágrima e a dor, canção.  

A vida é tiro certeiro na incerteza,  

Um enigma que nunca se revela claro,  

Como algodão-doce que ao toque se despesa,  

Brilhante e frágil no horizonte raro.  

Oh! Senhoras decepções que vêm e vão,  

Falam bobagens com a voz da existência;  

E entre holofotes busca-se a paixão—  

Um renascimento sem fim em sua essência.  

Eu uivo para o deserto à espera do eco,  

Do mistério ardente dos cuspidores de fogo;  

Não há mais surpresa neste mundo seco—   

Só um eterno retorno ao que foi e logo.  

O azul do céu ignora suas cores vivas,  

Esquece as sombras que o tempo destila;  

Mas aqui estou eu — alma pensativa —  

Vivendo entre risos e uma vida tranquila.

Dentro da Mente

Dentro da mente está o pensamento,  

Vagueando em carne que apodrece,  

Na sombra do ser, amorosamente,  

Vivo, esperançoso, em um eterno contraste.  

O que é essa essência corrupta,  

Que sussurra dores à saúde frágil?  

Afaste-se, olhe para o além do espelho,  

Cada vida, uma página no livro da morte.  

Aqui ou ali, mas sem um lar,  

Vindo ou indo, apenas a se apagar,  

A vida, um teste que prenuncia  

O sonho, ao ecoar, da eternidade.  

Abençoados e amaldiçoados,  

Ouçam o grito do que se esvai,  

Caminhando para o céu ou inferno,  

Onde todos os pensamentos se desfazem.  

Sussurros perversos na descida,  

Somente o pensamento capta a dor,  

E em um instante, na gaiola se torna,  

Contando seus anos, à porta da morte.  

Eu sou a Loucura, aqui existindo,  

Dentro dos labirintos do pensar,  

Eu sou a criatura esquecida,  

No limiar de meu próprio despertar.