Não há tom mais nobre que o escarlate

Como as rosas que cresciam sob

o vidro da janela da avó

Beijadas pelo orvalho e nutridas pela chuva

Amadas e perdidas na luz do verão

E nas intermináveis noites de verão

De ventos abafados e mãos carinhosas

Machucando pétalas e arrancando caules

Mas logo

Renovadas na primavera.