Um rosto agredido por inúmeras guerras.
Memórias emaranhadas com morte e sangue,
Dele propenso ao chão voraz de lama,
Com uma máquina de morte ajudando sua causa.
Ele murmurou sobre apenas duas cores e ele tinha testemunhado aquela dolorosa quarta-feira.
O vermelho espesso e fluido pintando sepulturas rasas
E o blues solene de perder muitos irmãos.
Fumar, como um e encobrir sua respiração, escondeu o seco e as lágrimas que arderam em seus olhos.
Para aquele que administra a contenda para seus inimigos quando as balas voam, é batizado por muitos como
O Soldado da Morte.
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