Viaja a jornada de um poeta morto,
Procurando furtivamente abrir latas,
Pálpebras de pensamento versadas em voz alta.
Oh' embora eu esteja caindo,
Decaindo para minha morte moribunda,
Eu me sinto preocupado e ferido,
Sobre sua longevidade e sua saúde,
Provavelmente preciso de ajuda profissional.
Gritos vazios gotejam com vingança,
Tinta manchada que derrama contos altos,
Vasculhando minha vida vivendo a história,
Rabiscado mal na ortografia com falta de mão.
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