Com a idade de Matusalém,
Soou sua voz quebrada.
Um pouco mais perto, ele sinalizou
Para opção sua vara feia.
Sem uma ferramenta de desenho,
Ele descreve para deixar uma imagem.
Sem um quarto assustador,
Suas pernas se movem em selvagem.
Não leve a tribunal,
A queda indesejável.
Depois do conto de fadas,
Ele advertiu solenemente.
Meu dedo indexado!
Minha boca opcional !!
Tudo fora, mas selado em dúvidas.
Por que uma árvore cai na contagem?
Por que não cair ao pôr do sol?
Ele limpou a fumaça negra.
Não culpe os mortos, ele quebrou!
Lentamente, suas mãos subiram no rosto.
Fantasia, uma imagem amável que ele traça.
E ele conta uma história ampla:
Poeira coletada pela ousadia
Estrela da manhã, nós somos.
Moldado após uma cicatriz enterrada.
Pactos sem carne,
Votos feitos pela respiração misteriosa.
Uma aliança de que nossas almas não serão bastardas para o céu.
E nossa imagem pródiga prometemos não subir.
Os poderosos cairão.
Cegamente, eles vão pisar,
Aos olhos da terra,
Os OLHOS se fecharão para não ver.
A lua não verá o seu destino.
Fora dos OLHOS, nossos caminhos se tecerão.
E o tempo deixará de ir embora.
A mesma aliança que imploramos
Por que levar a tribunal, os mortos?
Por que não culpar os OLHOS
Que testemunham todos eles?
Por que não consultar as MÃOS que
Recusar-se a ajudar a chamada inspirada?
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