Tarde triste, telefone mudo,
E o dia e a noite são tristes e iguais,
E acena apenas para o esquecimento e o sono.
Orações jogadas como manuscritos em chamas
As palavras tornaram-se inúteis para mim.
Eu sei que só minha mãe precisa
Não entendo o que não tem.
E deixe o acúmulo de dias ainda durar
O sábio está triste, o riso da simplicidade.
Eu apago rostos da minha memória
Apenas os traços da mãe não serão suavizados.
A dor vai embora, outra dor vem.
Todos os dias do nosso nascimento estão contados.
Eu sei que você me mantém querida,
Todos os dias, como se fosse da guerra.
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