Gritando a sombra do monstro de um candelabro
Farfalhando terrivelmente no prato da mesa,
Luar como um esfregão velho
Assomando ao redor da casa de canto a canto.
A noite senta-se sobre o dia da morte
A testa vermelha se desdobra com um cobertor preto,
O céu choveu sobre a terra,
A terra se molhou, sentou-se, gemeu.
Restos de pessoas rastejam sob as janelas,
Mãos balançam como samambaias na floresta
Nas costas a chuva cai em forma de pregos,
Todas as janelas estão cobertas de vegetação aos olhos humanos.
Com esta chuva, todos se esqueceram de mim,
Sim, se as ruas fossem pintadas em meus poemas,
Os olhos não estariam apenas nas janelas,
E eles saíam do chão.
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