São as garras do demônio nas quais eu caio que são desconcertantes.
O motorista obeso, empalado no volante
de seu Lumina enferrujado, está esperando, alegria em seu rosto de panqueca.
O detetive com um buraco de 9mm em sua têmpora está lá.
O garoto desolado que passeava para dentro do motor de um trem de carga está lá.
E lá. E ali.
Todos eles estão lá. Centenas.
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