Entre tentações e pecados mundanos
Há tempo para criar -
Então não há dinheiro
Mas há dinheiro - não há tempo para poesia.
O talento pesa sobre seus ombros como um fardo,
O poeta prolonga sua existência terrena,
E a musa não chega aos sóbrios,
E se você beber, não depende mais dela.
É assim que a gente faz -
Sem glória, sem iluminação,
Diluindo o vinho amargo com uma lágrima,
Poetas raramente são celebrados durante sua vida,
E depois da vida eles não se importam.
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